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Lei tres sòmis

(grafi classica)

Quau a ja vist se levar lo soleu en Cevenas, en auton ? Aqueu òme (o femna) coratjós que se serà arrancat au mofle dau lièch per chimar d’aise lei darrièras sentors grassas de nuèch, lei primièras bofadas fresquetas dau matin qu'enaira la mesola dei montanhas a l'entorn, aquel òme a sentit dins sa carn lo frejolum dei grands castanhièrs ros, aquèl òme s'es sentit enlusentit de la flòta supèrba dei faus d'aur...

Benlèu, tantben, vèguet aquel òme de longas escanhas telhosas e blanquinosas s’espelofir desempuèi lei valadas, batre lei flancs dei monts, amanhagar un cort moment lei crestas abocinadas, s'auçar, balar come un regrèt avans de se dissòuvre dins l'immensitat azurina... Benlèu lo veguèt aquel òme ! Mai de segur se serà dich : es la bruma ! E se será enganat. Es lo tropèu dei sòmis de la nuèch que ganha lo país dei pantais !

Un jorn, dau costat de la Vau Francesca landrejavan tres  nívolets demieg lei genèstas e lei brugas. Trigavan a prene son envòu. Aquelei tres nivolets se disián qu'una nuèch, tot compte fach, es cort una idea. Volián s'atardar un pauc mai au país deis òmes. Cadun fisèt ais autrei lo sòmi qu’èra deteneire :

- Siáu, diguèt lo primièr nívol, un sòmi de ninon, es impregnada de la calor dau risolet de sa maire, de la doçor de son regard, de la generositat de son sen caduna de mei fibras. Siáu un sòmi daurat come lo bonur, ros come lo bon pan, una graneta de soleu dins la nuèch...

A pena aquestei mots prononciats, aqueu nívolet  se mudèt en boton d'aur !

- Ieu, diguèt lo segond nívol, siáu un sòmi d'adolescenta qu'a qu'una pensada, qu'una aspiracion. Amor ! Lo bèl Amor, un Amor unic, per una vida tota, un Amor blau, immens, infinit come lo cèu azurin...

A pena aquestei mots prononciats, aquel autre nívolet se mudèt en blavet !

- Ieu, diguèt lo darrièr nívol, siáu un sòmi d'òme. Aquela nuèch mon òme a somiat de caduna dei filhas dau vilatge... Ah-la-la ! Meis amics, queta fèsta !

A l'evocacion d'aquela nuèch, aqueu darrier nívolet rogiguèt mai que mai e... se mudèt en parpèu !

E cric e crac mon istòria es acabada.

Nimes lo 29 de novembre de 1995

Li très pantai, en grafi mistralenco

Quau a deja vist se leva lou souleu en Ceveno, en autoun ? Aquéu ome (o femo) courajous que se sera arranca au moufle dóu lié per chima d’aise li darrièro sentour grosso de nieu, li primièro boufado fresqueto dóu matin qu'enaira la mesoulo di mountagno a l'entour, aquel ome a senti dins sa car lou frejoulun di grand castagnié rous, aquel ome s'es senti enlusenti de la floto supèrbo di fau d'or...

Belèu, tanben, veguè, aquel ome, de loungo escagno teiouso e blanquinouso s’espeloufi desempièi li valado, batre li flanc di mount, amagnaga un court moumen li cresto aboucinado, s'aussa, bala coume un regrè avans de se dissouvre dins l'immensita azurino... Belèu lou veguè aquel ome ! Mai de segu se sera di : es la brumo ! E se sera engana. Es lou troupèu di raive de la nieu que gagna lou pais di pantai !

Un jour, dóu coustat de la Vau Francesco landrejavon tres  nivoulet dintre li genèsto e li brugo. Trigavon a prene soun envou. Aqueli tres nivoulet se disien qu'uno nieu, tout coumte fa, es un pau trop court. Voulien s'atarda un pau plus au pais dis omes. Cadun fisè is autri lou pantai qu’èro detentour :

- Siéu, diguè lou primièr nivou, un pantai de ninoun, caduno de mi fibro es  impregnado de la calour dóu risoulet de la maire, de la douçour de soun regard, de la generousita de soun sèn. Siéu un pantai daura coume lou bounur, rous coume lou bon pan, uno graneto de souleu dins la nieu...

A peno aquesti mot prounouncia, aqueu nivoulet  se mudè en boutoun d'or !

- Ieu, diguè lou segound nivou, siéu un pantai d'adoulescento qu'a uno soulo pensado, qu'un aspiramen. Amour ! Lou bèl Amour, un Amour unic, per touto uno vido, un Amour blu, immènse, infini coume lou cèu azuren...

A peno aquesti mot prounouncia, aquel autre nivoulet se mudè en blavet !

- Ieu, diguè lou darrièr nivou, siéu un pantai d'ome. Aquelo nieu, moun ome a sounja a caduno di fiho dóu vilage... Ah-la-la ! Mis ami, queto fèsto !

A l'evoucacioun d'aquelo nuieu, aqueu darrier nivoulet rougiguè mai que mai e... se mudè en parpeu !

E cric e crac moun istòrio es acabado.

Les trois rêves

Qui d’entre vous a assisté à un lever de soleil sur les Cévennes, en automne ? Celui-là, le courageux qui se sera arraché au douillet de son lit pour humer délicatement les dernières senteurs grasses de nuit, les premières bouffées frisquettes du matin qu’exhale la pulpe des montagnes alentour, celui-là a senti dans sa chair le frisson des grands châtaigniers roux, il s’est senti illuminé du toupet superbe des hêtres d’or... Celui-là a vu de longs écheveaux filandreux et  blanchâtres s’écheveler depuis les vallées, battre les flancs des monts, caresser un court moment les crêtes déchiquetées, s’élever, baller tel un regret avant de se dissoudre dans l’immensité azurée... L’ignorant se dit : c’est la brume ! Pas du tout, c’est le troupeau des rêves de la nuit qui gagne le pays des songes !

Un jour, du côté de la Vallée Française trois petits nuages musaient parmi les genêts et la bruyère. Ils tardaient à prendre leur envol. Ces trois-là se disaient qu’une nuit, tout compte fait, c’est un peu court. Ils désiraient s’at­tar­der un peu au pays des hommes. Chacun confia aux autres le rêve dont il était porteur :

- Je suis, dit le premier nuage, un rêve de nourrisson, chacune de mes fibres est imprégnée de la chaleur du sourire de sa mère, de la douceur de son regard, de la générosité de son sein. Je suis un rêve doré comme le bonheur, roux comme le bon pain, une petite graine de soleil dans la nuit... 

À peine ces derniers mots prononcés, le petit nuage se mua en bouton d’or !

- Moi, dit le second nuage, je suis un rêve d’ado­les­cente qui n’a qu’une pensée, qu’une aspiration. L’Amour ! Le grand, le bel amour, un amour unique, pour toute une vie, un amour bleu, immense, infini comme le ciel azuré... 

À peine ces derniers mots prononcés, le petit nuage se mua en bleuet !

- Moi, dit le dernier nuage, je suis un rêve d’homme. Cette nuit cet homme a rêvé de chacune des filles du village... Ah-la-la ! Mes amis, quelle fête ! 

À l’évocation de cette nuit-là, le petit nuage rougit violemment. Il se mua en coquelicot !

Nîmes le 29 novembre 1995

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